SION

Una pena, la verdad. Una pena, porque era joven, unos veinte, bueno ni eso, no tenía pinta de afeitarse mucho, ni de marcarse la cara a cuchillo. Si que me acuerdo de su mirada, se le veía más bien tranquilo, aunque al poco de taparlo con la capota empezó a gritar y a moverse mucho. Al principio costó porque no atinaba a mancar el burón con la nuca, reconozco que ahí hasta me lo pensé. No sé que habría hecho para estar ahí sentado, la verdad es que en la audencia son de tinta suelta y no tiembla la mano para pasarlos a garrote. Don Senén siempre dice que es por el bien de la patria, aunque yo poco pregunto, que no está bien ser curioso. A mi la verdad es que me da apuro, pero en casa hay que comer, quiera Dios que cuando muera esto no me lo tenga en cuenta, al fin y al cabo alguien terminaría haciéndolo. Diecisiete llevo ya, dieciséis, bueno el de las quinielas de Alicante cuenta la mitad, que también metió la mano Copete. No sé lo que voy a durar haciendo esto, tampo

No sé. Lo que hace ser pobre y tener que pintar historias que nunca me han gustado, además lo verde me da alergia. Pero claro, es que, "pintas tan bien las plantas, Vincent", pues uno al final tiene que comer, pasar por el aro y dejar de lado a las noches estrelladas. Y el escribir, eso si que me llena. Los aceites me tienen las manos machacadas. He perdido vista frente al lienzo. Y tanta pintura no es buena si es aspìrada. Total, para lo que me queda, voy a despedirme pintando estas cosas, que hablen de mí, aunque sea bien. Ah, luego viene la trifulca con el memo de  Gauguin, que va contando por las tabernas de Arlés que si me he cortado la oreja a propósito. Pero bueno, es buen compadre, sólo él sabe que al cuadro original de los tornasoles, le falta uno. No sé. Me voy medio contento. Eso sí, seré eterno. . Los Girasoles, Vincen van Gogh Óleo sobre lienzo. 93x72 Neue Pinakothek, Munich