SION

Después de tanto tiempo, aprendió que la persona más importante era: ella. Ya sabe conjugar tercera y primera a la vez... Yo despierto, de tantas horas de letargo sin descanso. Yo corro hacia mi futuro, que es mío. Yo vuelo, por cielos que jamás antes pensé surcar. Yo salto barrancos y acantilados, sorteando los abismos. Yo olvido. Yo salgo a la calle y miro a la gente de tú a tú, de igual a igual, de mi a ti. Yo rompo el luto con el que me he despertado tantas mañanas. Yo pienso en mí, en mi vida, que para eso es mía. Yo disfruto del tiempo. ... Y sobretodo, y por encima de cualquier verbo... Yo estoy...porque yo soy *De nuevo la artista, ilustra este texto.

Hoy se ha despertado sin saber que le tocaba ser. A sus 17 años no sabe nunca que ponerse cuando el maldito despertador se lanza contra sus oídos para decirla que tiene que soportar otras putas veinticuatro horas siendo...¿ella?. Su armario está llena de muchas ellas. De lunes a viernes, se viste de instituto. Los sábados se pinta de intento de chica pop. Los domingos se disfraza de melancolía y de horas de messenger. Está en una edad complicada, metida en un hoyo de infernal rutina del que sólo sale los fines de semana, de tal a tal hora, claro... En el insituto no la va mal, conjuga perfectamente el atender, con cerrar los ojos durante las clases para irse de alli...hacia...aún no sabe dónde. Su día preferido de la semana es lunes...martes...o jueves...la da igual, el caso es que tiene que llover, llover mucho y de color gris. Es su actividad preferida, apoyarse en la ventana de su habitación y dedicarse a contemplar la lluvia. Es su rato de pensar. Pensar en qué ponerse cada día ha

Las hadas son criaturas de un universo fantástico, pero que se hacen realidad en forma de mujeres hermosas, según lo que cuentan, son duendes protectores producto de la imaginación....¿producto de la imaginación? Mentiría si dijera que no creo en ellas y en su magia. Mentiría si te contara que no sueño con un hada cada noche. Y también cada día. No diría la verdad al no desear probar el sabor de sus besos llenos de magia. Mentiría si te hablara de cómo sonreir sin tu sonrisa en mi pensamiento. ... Mentiras...y verdades.... ... Es verdad cuando me hablas al oído y desaparezco de la tierra. Es verdad que pienso en ti... Es verdad que me imagino el olor de tus sonrisas... Es cierto que sueño con saber cómo es besarte de cerca... Es verdad que creo en ti cómo creo en las hadas... Es verdad que quiero que pase el tiempo para poder verte... ....Es verdad... Cómo es verdad que he soñado con quererte. Y tú...mientes o dices la verdad. Besos de cerca....

-Santiago....cariño...despierta...despierta...- -...um..qué...qué pasa, qué quieres...- -El niño, está llorando mucho...mira a ver que le pasa por favor...- -...mmm...está bien ya voy...- Vicente tenía sólo seis años, era un niño menudo, blanquito...pero esas toses parecían cómo salidas del cuerpo de un enfermo que agoniza. Esas toses tan malas sólo le dejaban llorar de esa manera tan angustiosa, que hizo levantar a sus padres. -Vicente, hijo, tranquilo...ea...dónde te duele...dime...-preguntó el padre. -Aquí...al lado del corazón..-respondió el pequeño señalándose con el dedo el pecho. -Sube con nosotros a dormir cariño...- Tras prepararle una cataplasma de eucalipto y darle de beber un vaso de agua para poder pasar la medicina, Vicentito subió a la cama de sus padres, no sin antes coger sus peluches y los de sus hermanos, que le acompañaban cada noche. Los Caracci Díaz, eran un matrimonio envidiado y admirado en el barrio. Santiago Caracci era el nieto de Germán Caracci Blenjer, un f

-¡vamos Barcelona...da ya las ocho!-gritaba Anna a su despertador Su prisa era comprensible, ese día comenzaban las que iban a ser según ella "las mejores vacaciones de su vida". Anna tiene 18 años, mucha prisa y mucha hambre, sobre todo de mundo. Se levantó dando un brinco, literalmente, se duchó, y desayunaba mientras fingía atender las últimas advertencias de su madre. -sí mamá, claro mamá...-recitaba Anna. Iba con tiempo de sobra, pero Anna era de las que le gustaba disfrutar de sus viajes lo más posible, y el sólo hecho de buscar su asiento en el tren la correspondía dentro de su derecho a días de vacaciones. -...talgo...talgo...talgo..vía 3..¿no le hay más viejo?-reclamó con ironía. Empezó la busca de su asiento, el número cinco ventanilla del vagón veintiseis, y dandó resoplido se apoltronó en él sin haber dejado las maletas. La maleta más bien, Anna se saltaba el tópico de los grandes maletones anejados a las mujeres. Ya sentada, lista para partir, empezó a buscar a s

Canfranc....jo, nunca se me han dado bien los comienzos... Canfranc se dibuja, sí, se dibuja...porque he creído estar andando y respirando dentro de una obra de arte pintada en la montaña...se dibuja al norte de la provincia de Huesca. Me quedé dormido en el viaje de ida, lo que me permitió despertar creyendo estar en un valle Suizo...pero no, seguíamos en España. Nieve, mucha nieve, aire puro, mucho aire puro, y verde, mucho verde...una ecuación con resultado perfecto. Me calzé mis botas, preparé mi mochila y emprendí la marcha hacia...no sé dónde... Un desierto blanco tapaba mi sombra que el escaso sol proyectaba en ese lienzo. Mi trabajo me permite disfrutar de esta sinfonía natural, y viajar a otros mundos sin moverme casi de mi habitación. Miro de frente y se levanta un gigante de piedra por el que corretean unos Sarrios (cómo unos corzos); a mi derecha, 3 chimeneas de ventilación del túnel de Somport que une Francia y España; a mi izquierda, más piedra y roca bailando con la niev

La ciudad llevaba meses bajo un manto gris y plomizo. Tristeza, impotencia y desesperación eran los 3 mandamientos del día a día de sus gentes. El cierre de la mayor planta harinera de todo el noroeste del país, había dejado en la calle a prácitcamente toda la población, pues durante más de 3 siglos, la industria había dado de comer a sagas enteras. La familia de Andrés estaba vinculada con el trabajo en la harinera desde hace siete generaciones. Él desde muy pequeñito trazaba el mismo camino para volver de la escuela a casa, salía corriendo de clase para ir a buscar a papá a la salida del trabajo, y asi también poder oler el pan recién hecho que se elaboraba en una de las salas de la inmensa instalación. Andrés y su padre hacían el trayecto juntos hasta casa, derrochando cariño a cada paso. Pasaban siempre delante de uno de los comercios del barrio, uno de los establecimientos históricos de su calle, dedicado a la fabricación artesanal de todo tipo de juguetes. La tienda no era muy

Mi vida va en tren a todas partes. Y me encanta. Los trenes y las estaciones son una fuente inagotable de ideas y de historias. Mi libreta y mi boli de pensar me piden tregua. Las estaciones de tren cuando se visten de domingo por la tarde se ponen su traje gris y agachan la cabeza. Los besos de los novios se convierten en un crédito de amor hasta "no se sabe el día". La maleta de ese hombre de negocios, el mismo que tiene prisa eterna el resto de los días, le pesa un cielo y media tierra cuando el calendario marca domingo y la hora te dic "es por la tarde". Cada uno va a su rollo, y cada loco con su tema. Los vagones callan, los ojos de los viajeros atraviesan la ventana buscando en el paisaje unos rayos de energía para afrontar la semana que entra. Y ahí estoy yo, disfrazado de buscador de historias, paseando por el tren con cierto disimulo. Al final el domingo puede conmigo, e intenta abatirme, pero no lo consigue. Mis libros me sirven de pasaporte hacia el lun

Frente a la velocidad y la frialdad del Ave, el Talgo se convierte casi en el salón de tu casa, es un poco más lento, pero se suceden historias imposibles e inimaginables a altas velocidades. Eran dos señores, sentados uno al lado del otro, con el pasillo cómo único y superable obstáculo. Sentado a la derecha, y con destino Salamanca se encontraba un señor con apariencia de profesor de filosofía. Vestía pantalón oscuro, una camisa ya añeja de color amarillo y un chaleco de "gentlemen" oscuro. Su cabeza la presidía una boina marrón, y su poblado mostacho me recordaba a Labordeta. Al otro lado estaba su imprevisible y futuro compañero, con destino incierto. Mucho más grueso, con aires "Fragiles" (de Fraga), camisa blanca, tirantes negros y anchos pantalones oscuros. El brillo de su cara delataba el cansancio y la fatiga de tantas horas de tren. Por primera vez la conversación sobre el estado del tiempo no derivó en un diáolgo superfluo y trivial, sino que sirvió para

Soy bastante cotilla. Pero nunca se lo pregunto. Prefiero inventármelo.. Cada viaje en tren es un cuento nuevo, con muchos personajes, todos de ficción. Un cuento único, el más original, que nunca se repite, que acaba y termina en cada estación Detrás de ese periódico color salmón... Lo que estará escuchando esa joven... Ver lo que sueña ese niño mientras mira por la ventana... Animar a ese joven que va cabizbajo... Y ellos sé que hacen lo mismo. Las miradas les descubren. Yo me bajo en la siguiente. *La imagen es de la colección de dibujos de Juan Díaz Almagro

Verlas no tiene precio. Sentirlas no se pagan ni con todos los tesoros hundidos en el mar. Pura magia...pero sin trucos. En unas navidades especiales, la sonrisa de un niño es la mejor medicina contra los catarros de melancolía vallisoletana. Las fiestas se aventuraban bastante catastróficas...nada más lejos de la realidad. Pero de un tiempo a esta parte, todas mis noches son noche de reyes, envueltas en magia y en inocencia. Nervios, dudas, deseos de que amanezca para ver qué regalo me depara el nuevo día. Una segunda oportunidad en la vida, ese es mi regalo. Una segunda oportunidad en la vida, ese era mi deseo. Y no sé por qué, pero los niños de Huesca cada vez que me ven se ríen. La culpa es mía, que les hago alguna payasada para robarles una de sus sonrisas de caramelo y algodón. Sin duda alguna, en los Pirineos he encontrado algo parecido a lo que los sabios llaman paraíso.

La provincia de Huesca se encuentra situada en el norte de España, siendo una de las 3 provincias, junto con Zaragoza y Teruel, que conforman la Comunidad Autónoma de Aragón. La capital de la provincia es Huesca (Uesca en fabla aragonesa), y su número de habitantes se aproxima a los 51.000 El gentilicio es Oscense, o Fato (a los de zaragoza se les llama cheposos) Lo primero que hay que hacer antes de iniciar cualquier viaje, es recopilar toda la información posible sobre el lugar al que vamos. Por lo general, los folletos de turismo y las páginas web de la institución de turno adornan bastante la realidad del lugar, con descripciones e imágenes que poco o nada tienen que ver con lo que de verdad nos vamos a encontrar. No es el caso de Huesca. Me vendieron un palacio y me han dado un paraíso. Huesca conjuga con una delicada armonía, el encanto de los pueblos del Alto Aragón, su tranquilidad, su silencio...con el ajetreo y el día a día de una ciudad moderna y viva. Es una ciud