SION

Es la semana de Valladolid, días para acercarse a la parte más humana de lo divino, lejos de atávicas doctrinas eclesiásticas, es el momento de encontrar, de salir a buscar el origen y la genesís de lo sagrado. La Historia Sagrada es un relato muy bello, literatura de los símbolos, que se pueden disfrutar igual que la última novela de ese escritor, pero sin la innecesaria presencia del altar para su interpretación. Es Semana Santa en Valladolid, días para gastar zapato y suela, visitar iglesias, admirar el arte que fluye por las calles. Semana Santa en Valladolid, el museo de la calle, la Historia Sagrada tal y como está reflejada en la Biblia. Pasajes y letras tallados en la madera, relatando la vida y padecimientos de un hombre bueno, pero al que la mayor parte de la curia diocesana ha conseguido enfrentar con parte del pueblo. A lo largo de estos Santos Días, tendremos nuestra oportunidad de reecontranos con la fe, con las creencias en algo, sin la opresión de la jerarquía vati

En nada darán las cuatro. Cuántas veces llevo ya cogiendo este tren, no lo sé, pero sigo tan nerviosa como el primer día, pienso en dormir, en leer o qué se yo, el viaje dura, dura unas pocas horas, o muchas, ya no lo sé, mi cuerpo está hecho hoy de flan. Leo, leo y releo tus mensajes una, dos, tres, mil veces, no guardo todos, los más bonitos los paso al papel. Patearé los pasillos del tren unas cuántas veces hasta que me canse y a la fuerza tenga que sentarme a descansar, pero seguiré igual de nerviosa, o mucho más, acelerado mi corazón por el traqueteo, el vaiven del tren y la caminata, de mi asiento ventanilla hasta la cafetería y vuelta. Son las seis y pico de la tarde, creo, vivo en un miniparaíso extraño que no me permite discurrir con normalidad, solo te tengo a ti en la cabeza, a nadie más, perdiendo hasta la noción del tiempo, y también del espacio, cuando siempre que pienso en ti, contigo rubio, proyecto en mi cine particular la película de nuestra historia. Cuá

Panteón y mies de la tierra, que se ahoga. La sombra verde, en la nava, que es negra Cencella entre las tinieblas, y silencio. Mirando al cielo, piedad, que no llega. Nao en puerto marrado, mar y mar de simiente. Castilla, ancha.

Paisaje Castellano (Felix Antonio González) Ver el llano, callar Francisco Pino (Antisalmo 37) A uno, desde chico, le pintan el cielo de azul, con muchas nubes, esponjosas, blancas y piadosas. Los curas, a través de la plática, alimentan nuestro imaginario celestial, con un paraíso lleno de venturas y parabienes cuando nuestros cuerpos vuelvan al polvo. No es así el cielo en Castilla, cuando uno de nosotros muere, toca de nuevo tierra. Uno se imagina un cielo similar a los rasos de Tierra de Campos, sin alardes ni filigranas, tosco, agreste, frío y bello, nada de ángeles ni trompetas celestiales, ni rejas de oro. Paisanos de la zona, muros de adobe y paja, carrizos y raposas, eso nos espera a los de estos lares cuando el tiempo nos venga a buscar. Se imagina uno a Miguel Delibes paseando ya por esa Castilla celestial, ¡ancha Castilla!, pateando con morral, cananas y boina esos páramos de Dios. Delibes, allí, espigado, al borde de esa paramera, perdiendo la vista en lo hond

"Las ciudades sobre los rios son ciudades aladas" Henry David Thoreau Veo a los ríos Alfambra y Guadalaviar, bravos tras las nieves, vivos en su agua; concebir el cauce del Túria, que se hará Mare Nostrum. Subo los escalones de la Torre del Salvador que nos invita a parar las manecillas y hacernos uno con el paisaje; Javalambre pintado de blanco y de frío, con San Martín en el norte haciendo reverencia a Santa María de Mediavilla. El múdejar se reparte por las calles y plazas de la casa del Torico del Ángel, adornando con tres culturas los rincones de la ciudad. Las estrellas de ocho puntas hacen el cielo en la tierra. Leyendas en cada baldosa, en cada paso; el llanto de Isabel de Segura al ver morir a su amante, la tristeza del perdedor de la famosa apuesta de las dos torres, el toro coronado por la estela que dijo: "aquí". Noto la presencia de un enorme cubo de hielo sobre nuestras cabezas, el aire opaco, afilado y nevoso, entra por los pulmones como un esti

" Quién esté libre de pecado, que tire la primera piedra" (Jn 8, 111) En la contra del Heraldo de Aragón de ayer, aparecía un artículo sobre una de las actividades que realizan los reculos del Centro Penitenciario de Daroca. Y uno si lo lee, se va quedando maravillado, y cuando va al enlace, se queda boquiabierto. Sobran las líneas de presentación, es mejor que cada uno se dé una vuelta por La Oca Loca  y se deleite con sus contenidos. Pero, si que tengo que recomendar un texto que es un golpe a las tripas de los que tenemos el lujo de movernos a nuestras anchas y a la vez, de desaprovechar el tiempo en sandeces; "Mi primer permiso"  es el título de estas letras. Letra se escribe con ele, como libertad, liberación, lectura, libro... 

Una finísima lluvia empieza a cubrir con un velo París, no parece que sea febrero, todo apunta en el imaginario a que es octubre gris. El matrimonio Vial aprovecha para pasear hasta la casa de la madre de Bernard, ya un poco achacosa, puesto que este clima va muy mal para sus huesos de papel. Se cruzan de frente con un señor muy bien vestido y de exquisitos modales, todo un elegantón parisino, con sombrero y paraguas, pero que al que no conocen; Cloé le devuelve una pequeña sonrisa al amable desconocido. Unas baldosas más atrás, discuten de sus cosas monsieur Florit y monsieur Cesari, socios de la compañia local de aguadas, a los que últimamente no marchan bien las cosas. Isaac Villot camina un tanto preocupado, tiene 36 años y ha fracasado en todos sus intentos de encontrar una buena mujer con la que ser padre; se agobia con facilidad, la angustía es su sino. Ocurrió una mañana de febrero, en una calle de París. ...................................................... Calle