Paradox

No.
No te engañes.
No es mi mejor obra, ni por la que voy a ser eterno.
De hecho más de una y de dos veces pensé en darle de comer al fuego con esta pintura.
Está bien, sí.
Tiene colores, personajes surrealistas haciendo hipérboles.
Me atreví también a pintar al mismo Creador.

Pero no, no es mi mejor obra.
No la entiendo ni yo.

Pinté el jardín en dos madrugadas.
Una tardé en darle luz al paraíso.
Y el negro del infierno me duró apenas tres horas.

Fueron los peores días de mi existencia.
Y qué malos son los recuerdos.
Y qué jodido es el cerebro.

Las voces mi padre y de mi madre discutiendo sobre si yo tenía o no que ser pintor.
La mano de mi padre marcando mi cara día tras día.
Mi madre limpiando la sangre que corría a borbotones por mis mejillas con sus lágrimas.
Miedos y fantasmas me visitaban (y me visitan) día tras días.
Detrás vienen los seres de luz en una especie de balanza gigante, como en Libra.
Creo que gracias a eso aún no me he abrazado al vacío como mi hermano Petrus.
Descansa en paz hermano, por cierto.

Como te decía.
No es mi mejor obra.
Pero la pinté bajo la orden de toda la humanidad.
Para dar forma y colores a sus temores.
A sus vergüenzas.
También a sus penas y a sus envidias.
Colores también a sus alegrías, deseos y también a su esperanzas.

En un estado penoso de duermevela,
de manera paradójica,
encontraba mi mejor inspiración.

Otro Bosco salía de mi cuerpo,
y creaba,
y hacia magía.
Yo estaba en un angustioso y a la vez sereno estado de ansiedad,
al ver que alguien,
por algún motivo,
o por alguna razón,
estaba empleando mis manos para plasmar el cómo,
el cuándo,
el dónde,
y el por qué, de los designios de la humanidad.

Pero.
No.
No es mi mejor obra.

Es nuestra.

¿Te reconoces?